Ora non c’è tempo per le parole,
se non per le parole che hanno un senso; non c’è tempo
per la poesia, se non per quella che abbia uno scopo;
ne tempo per i canti,
se non per le canzoni di lavoro e selvaggi inni metodici.
Non c’è tempo per l’amore, se non per l’amore del mondo nell’uno; non tempo
Per la gioia,
se non per la gioia che sgorga fra conchiglie di dolore; né tempo per la speranza,
se non per la speranza fermentata nel concime della disperazione.
Non c’è tempo per te, non c’è tempo per me;
non c’è tempo per il brusio del calabrone,
per le quaranta occhiate con i quaranta ladri
sotto il melo selvatico;
non c’è tempo per il tempo,
ma solo per l’eternità.
Norman Nicholson
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